lunes 19 de abril de 2010
pues este fin de semana me lo he pasado bien el viernes no salí mucho pero el sábado me fui con mi madre a casa de una amiga suya asta las siete de la tarde pero , luego había una fiesta por aquí por llucmajor y no me dejaron entrar por que no tenia entrada y me tuve que quedar a fuera con mi hermano y con mi madre y me encontré con unas amigas y toda la noche de risas y el domingo nada lo mismo de siempre.
miércoles 21 de abril de 2010
bueno pues hoy me he levantado con ganas de trabajar :) muy raro en mi pero bueno e desayunado y me e ido para el instituto nos tocaba peluquería e hecho unos rulos con anillas y un secador a la viviana y a tocado el timbre he salido al patio con la Laura y luego informática y nada mas.
jueves 22 de abril de 2010
Bueno pues esta mañana no me ha sonado el despertador y me he quedado dormida y por eso e llegado al instituto tarde me he vestido y e desayunado y me e ido pero como que no tengo ganas de escribir esto es todo.
dilluns 26 de abril de 2010
bueno pues este fin de semana me lo e pasado muy bien el viernes no salí pero el sábado le puse un tinte a mi madre y luego me fui con ella a ver a una amiga suya y resulta que no estaba y nos fuimos a dar una vuelta y ayer nos ivamos a ir a la feria de abril y nos perdimos porque nos pensábamos que estava en el polígono de son castellon pero resulta que estava en otro lado y buf un lio y lo que si puedo decir que este fin de semana me lo he pasado muy bien. :)
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Poema de las dones
Nadie rebaje a lágrima o reproche esta declaración de la maestría de Dios, que con magnífica ironía me dio a la vez los libros y la noche. De esta ciudad de libros hizo dueños a unos ojos sin luz, que sólo pueden leer en las bibliotecas de los sueños los insensatos párrafos que ceden las albas a su afán. En vano el día les prodiga sus libros infinitos, arduos como los arduos manuscritos que perecieron en Alejandría. De hambre y de sed (narra una historia griega) muere un rey entre fuentes y jardines; yo fatigo sin rumbo los confines de esta alta y honda biblioteca ciega. Enciclopedias, atlas, el Oriente y el Occidente, siglos, dinastías, símbolos, cosmos y cosmogonías brindan los muros, pero inútilmente. Lento en mi sombra, la penumbra hueca exploro con el báculo indeciso, yo, que me figuraba el Paraíso bajo la especie de una biblioteca. Algo, que ciertamente no se nombra con la palabra azar, rige estas cosas; otro ya recibió en otras borrosas tardes los muchos libros y la sombra. Al errar por las lentas galerías suelo sentir con vago horror sagrado que soy el otro, el muerto, que habrá dado los mismos pasos en los mismos días. ¿Cuál de los dos escribe este poema de un yo plural y de una sola sombra? ¿Qué importa la palabra que me nombra si es indiviso y uno el anatema? Groussac o Borges, miro este querido mundo que se deforma y que se apaga en una pálida ceniza vaga que se parece al sueño y al olvido.
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